tag:blogger.com,1999:blog-172060642024-03-19T09:33:20.846-03:00Diarios de Peter SelfDespués de meditarlo, he decidido que lo mejor que puedo hacer es presentar los diarios de Peter Self así, directamente del cuaderno, tal vez como una forma de archivo.peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.comBlogger26125tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-72843069806897954172009-09-06T19:39:00.006-04:002009-09-06T20:12:53.483-04:005 de Septiembre de 2009<br><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLEmhK8dBYE9Qxl98Xdwmo9zB_F5VyfcRuoDJM7-POIwRCw6fQ_rgfjKgG4J9Kvr6YHhnxClBth-w0jdMm87JQrd8m5X2bEY0rlDZGcAFuyVucrFHuXbj0JCJjW3hRxYq_l-CUOQ/s1600-h/britney+britney.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 184px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLEmhK8dBYE9Qxl98Xdwmo9zB_F5VyfcRuoDJM7-POIwRCw6fQ_rgfjKgG4J9Kvr6YHhnxClBth-w0jdMm87JQrd8m5X2bEY0rlDZGcAFuyVucrFHuXbj0JCJjW3hRxYq_l-CUOQ/s200/britney+britney.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5378506491590178306" border="0" /></a><br /><br />El regreso es una metáfora del sentir.<br />el deseo es una imagen<br />de una metáfora en la Tierra,<br />en esta vida.<br />La música de los bares<br />construye los trazos de una existencia<br />¿cómo es que no ven que todo está relacionado?<br />mi alma, el hecho absurdo<br />de que yo viva<br />esta vida?<br />el reino es un animal<br />que nació para ser cazado<br />y eso se entiende<br />sólo con música<br />la naturaleza es muy sabia,<br />las circunstancias de la mente<br />recorren los bordes de la felicidad.peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-78036864847955870622009-08-02T14:28:00.005-04:002009-08-02T14:40:19.658-04:0030 de Junio 2009<bk><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirepZkqFqs5PPOkjcCtucY47l27JgGhg1W-Q8X7jh1varXhZLV5JBDr-Wwq4VnpDfdHG4Xukb87qB05Cnclt4Ep9A4vCuerDYA5sMmIreyJXsvwWciYhU9d7v4qPlyPo7vRGSIVA/s1600-h/pbb9.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 294px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirepZkqFqs5PPOkjcCtucY47l27JgGhg1W-Q8X7jh1varXhZLV5JBDr-Wwq4VnpDfdHG4Xukb87qB05Cnclt4Ep9A4vCuerDYA5sMmIreyJXsvwWciYhU9d7v4qPlyPo7vRGSIVA/s320/pbb9.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5365437398162522482" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"><br />El Reino confía</span></bk><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">en los pájaros del alma</span> <span style="font-family:trebuchet ms;"><br />esto es lo que The Cure</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">quería decir.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Nadie lo sabía</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Todos lo sabían.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">la poesía siempre envidia al rock</span> <span style="font-family:trebuchet ms;"><br />por lograr el éxito con ingenuidad</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><br />El sentido del mundo</span> <span style="font-family:trebuchet ms;"><br />es redondo</span> <span style="font-family:trebuchet ms;"><br />yo no lo soy</span>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-54705265018750666332009-05-08T01:37:00.007-04:002009-08-02T14:28:08.650-04:0028 de Abril de 2009<bk><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbMKytFla0-exj8N26nRjrjgyiWR6SSqSiSlz1Pk6NOItjo5DcIe3mxdTtd7TMu85AugB0-y7_AYWIV7VPGFzvuVyqH3MrTB-NFjv0GJC3z3L-a2aVavysDk-hnEPqa8sFXJIjew/s1600-h/jelly2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 259px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbMKytFla0-exj8N26nRjrjgyiWR6SSqSiSlz1Pk6NOItjo5DcIe3mxdTtd7TMu85AugB0-y7_AYWIV7VPGFzvuVyqH3MrTB-NFjv0GJC3z3L-a2aVavysDk-hnEPqa8sFXJIjew/s320/jelly2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5333333097107509810" border="0" /></a><br />pastos, cielos sin palabras<br />el paso del tiempo<br />a la velocidad del Sol<br /><br />Egipto,<br />arañas que saben de música.<br />los cocodrilos saben que alguien llama a alguien.<br /><br />hay un cocodrilo momificado (sí, lo hay)<br />mientras dos dioses acabados hablan a mi lado<br />en un bar<br />su reinado fue breve<br />su naturaleza de dioses reside en su mente<br />¿de qué sirve eso ahora, que hay en tu mente que te pueda salvar?<br />Akusaga...<br />Akutagawa<br />mis manos a veces parecen<br />las garras regordetas de un ave<br />dedos hinchados como garras<br />incapaces de asir el ahora<br />como a un roedor asustado<br />(el ahora nunca fue un roedor asustado)</bk>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-18937930621583169542009-03-15T01:23:00.005-04:002009-03-15T04:32:37.747-04:00La Fiesta del Estúpido<bk><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuyYZSrbh48Nsk_8F_DRdRN84U4_NECasPp3ZPPo6DZ0nYw6W76-iNv7577rtzNzPZV_dpUNvt0uNqw0x_ZBCGdVkIAFnkm1kJObFssg5fJEiiiV9styEbyNoxMcOIibHOb8BIwg/s1600-h/poster014.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 202px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuyYZSrbh48Nsk_8F_DRdRN84U4_NECasPp3ZPPo6DZ0nYw6W76-iNv7577rtzNzPZV_dpUNvt0uNqw0x_ZBCGdVkIAFnkm1kJObFssg5fJEiiiV9styEbyNoxMcOIibHOb8BIwg/s320/poster014.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5313326759898994962" /></a><br /><div style="text-align: justify;">E<span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;">sta semana se cumplen dos años de la última vez que hice el amor. Fui cruel con ella, muy cruel, demasiado honesto pero con dureza, la llevé al límite y por supuesto la perdí. Hace poco perdí a mi mejor amigo, me dejé llevar por la estupidez y de nuevo llevé las cosas hasta un límite. Recuerdo cuando estaba en el último año del colegio y era el niño más bueno del mundo, me sentaba del lado de Dios y miraba con una piedad espantosa a todas las personas. </span><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;">Me consideraba muy inteligente, se podrán imaginar. Fue en ese año que me dí cuenta que la inteligencia no bastaba, que no servía de mucho ser un capo en las Matemáticas y el Castellano, que la Física no fuera nada más que un juego entretenido y que tus padres estuvieran felices y orgullosos de tener un hijo que pintara para ingeniero o gran profesor. De pronto descubrí que la razón de vivir y la fuente de la felicidad no se encontraban en la inteligencia sino que podían ser adquiridas por cualquiera, incluso por "los malos", los descarriados y malditos, como diría un buen republicano temeroso de Dios. Motivado por esa curiosidad decidí moverme hasta el límite de lo moral, para "echar un vistazo" como se dice, con respeto, sin juicios moralistas, pero sin perder mi naturaleza, conservarme limpio, consecuente. Todos queremos ser Han Solo o Charly Harper, cínicos, borrachos, encantadores e interesantes.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;">Y he llegado hasta este punto, en el límite, y me pregunto si no lo habré cruzado ya y que la ilusión en la que vivimos ha terminado por engañarme y que ya dejé de ser una buena persona, </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;">tus hechos te condenan, si es imposible volver atrás, ¿adonde ir? los años pasan y me siento cada día más tonto, y escribo y escribo como un enfermo mental en mis cuadernitos de notas. Y lo más divertido de todo es que tampoco puedo sentir lástima por mi mismo. La vida continua, el acertijo continua. </span></div></bk>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-22648605636277484612008-11-14T00:02:00.003-03:002008-11-14T00:14:47.020-03:00punchi punchi<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgODlqOSFluh0bbkaAqUqcgQRC5JDrmaTP5jqe_up60YDoAZiW65HHyg4zgdRrAVf7bxOnPaIngEyQUvxtrsGtaI8vvDKuBabMib3_ZPa80jmi_q-jksmwSdOaAyzU1S4N7Sh4G7Q/s1600-h/DaveBrubeck_01.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 218px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgODlqOSFluh0bbkaAqUqcgQRC5JDrmaTP5jqe_up60YDoAZiW65HHyg4zgdRrAVf7bxOnPaIngEyQUvxtrsGtaI8vvDKuBabMib3_ZPa80jmi_q-jksmwSdOaAyzU1S4N7Sh4G7Q/s320/DaveBrubeck_01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5268346098016638530" border="0" /></a><br /><br />Un hombre me habló<br />en un bar<br />acerca de la especulación en el arte<br />especulación<br /> en el objeto.<br /><br />al objeto de arte se le traiciona<br />se le traiciona por dinero<br />la música es libre porque muere<br /><br />la mujer, ¿muere?<br />¿la música es la mujer de la literatura?peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-44779370997661602022008-09-22T00:20:00.009-04:002008-10-03T09:01:41.610-04:00Quien le tiene miedo al Tony Caluga?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0bzC1qsxE1QWZmkGPE55hM00JewS9HlkOOqbU9Lp3FRlRZRW_ooQjAvqc2siK9A70V7yGN2ruikMdW35Ase8rcOeNsfJe_y7ZwEh1hZxylrG-ov7PQhEGgO4XH3pxnaxHdVoDeg/s1600-h/corales.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0bzC1qsxE1QWZmkGPE55hM00JewS9HlkOOqbU9Lp3FRlRZRW_ooQjAvqc2siK9A70V7yGN2ruikMdW35Ase8rcOeNsfJe_y7ZwEh1hZxylrG-ov7PQhEGgO4XH3pxnaxHdVoDeg/s400/corales.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5249665633659695410" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;">Mis padres nunca me llevaron al circo, tampoco jugamos al trompo, ni a la carreras de sacos, para qué decir el palo encebado o atrapar al chancho... La verdad es que mi padre fue y es un personaje bastante parco y reservado, y mi madre nunca fue muy de salir sola. Así que mi relación con la "chilenidad" ha sido de ausencia y escepticismo; sin embargo, si vives un número suficiente de años en este país, y dices "bueno ya" al menos un 50% de las veces, terminas reconciliándote con todas estas cosas de adulto (todavía no sé lanzar el trompo pero cualquier día de estos aprendo), excepto quizás con el tema del circo.<br /><br />En la universidad, cuando veía a los sujetos que se la pasaban todo el día tirados en el pasto lanzando palitroques al aire o soñando con lo genial que sería poder vivir de saltar, hacer piruetas y viajar de un lado para otro, pues qué puedo decir, no era lo mío, o más bien, nada estaba más lejos de mí en ese momento. Nunca me convencieron las motivaciones románticas o Johnny Depp del mundo del teatro o del circo, al tacho se iba la disciplina, el samurai de moral estricta y mente absoluta, sumergido en la poesía más maldita posible. Da risa, porque al final terminé siendo un ingeniero que sagradamente se presenta ante su jefe semana tras semana y aprieta un par de botones durante trece horas continuas. Así las cosas, mi banco me premió por gastar el triple de lo normal con mis tarjetas de crédito y me regaló unas entradas y ayer fui a ver el Cirque du Soleil.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhee2a4PcZLT9V_htxalwA-mqZ5Gz9HolVfzen_D38xeqW2HXARP-RFqP93aSfuKosqi1UMt42B86Ypm_jUDDgpNs3aNZTsQgqCLr39oXf-2gM9DUJVDm7Jz-MqtU8NL66QyqTyjw/s1600-h/cirque_du_soleil_manipulation.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhee2a4PcZLT9V_htxalwA-mqZ5Gz9HolVfzen_D38xeqW2HXARP-RFqP93aSfuKosqi1UMt42B86Ypm_jUDDgpNs3aNZTsQgqCLr39oXf-2gM9DUJVDm7Jz-MqtU8NL66QyqTyjw/s320/cirque_du_soleil_manipulation.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5248854539489678738" border="0" /></a><br /><br />No hay que mentir, la mayoría sabe que es un espectáculo de calidad, hasta yo lo sé, así que feliz de ir; además me daba la oportunidad de lucirme y llevar a alguien a una experiencia de esas que se ven pocas veces en la vida. Entonces vino el tema de a quién invitar, lo cual se resolvió una noche en la que terminé bailando con dos chicas muy hermosas (por separado, se entiende), a la primera le dije si pensaba ir a ver el Cirque Solei, para (claro) decirle que me había ganado unas entradas, pero su respuesta me sorprendió tanto que no supe que hacer: "¡Ya las vi todas! ... las fui a ver en París"... No creo que estuviera fanfarroneando o algo así, yo ya sabía que ella había vivido allí, simplemente creo que expresaba su entusiasmo por ese grupo, el punto es que no supe decir nada más. Más tarde, hacia el final de la noche, bailaba con otra amiga a la que conozco todavía muy poco, pero que debe ser la mujer más atractiva con la que me he terciado en mucho tiempo, una alegre ninfa que va desatando infierno y locura por donde pasa; por supuesto que me lancé, claro que en esta ocasión fui más específico: "¿Te gustaría ir al Circo Solei el Sábado 20 de Septiembre?", lo siguiente fue una pausa de 30 segundos y unos ojos de mamá frente a su primer pañal, para luego decir "claro... a cualquiera le gustaría..."<br /><br />Lo único bueno de la edad es que aprendes a dialogar con la euforia y con el fracaso. Tengo una amiga que me dijo que lo peor que pude haber hecho fue haber invitado a las dos en la misma fiesta, en el momento me pareció de lo más normal, pero supongo que tiene razón... Sin ánimo de tentar más a la suerte, llamé a mi hermano y fuimos los dos solterones de la familia al circo.<br /><br />El escenario me pareció un tanto pequeño, y por mi mente giraban escenas de payasos, una teleserie y música gitana, tenía la peor de las predispociones supongo. Y entonces las luces se apagaron, y algo se quebró, y todo el Solabarrieta (un personaje impresentable de la televisión local) que llevo dentro despertó, y lloré, esas tristezas inexplicables, a las que hay que entregarse sin más. Lo que vino en las siguientes dos horas y media fue simplemente sobrecogedor, la elegancia, la belleza, la dedicación y alegría, el asombro, la felicidad limpia. Bueno, la música igual un poco mamona.<br /><br />En fin, es bueno estar vivo.<br /></div><br /><bk><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5B2Lk7yRhnvUqK6iIUVwDIVeJ1t8ll7K64l-jOxZYJO9HIabmgaOLSJeCMAyfKuhOonWJHDKP7kxJ_gasSSg3PrIbLsJ79Y5_OSPknqXUcXT-bCWMjF3Gnt5-WshzCan_YDebGA/s1600-h/alegria.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5B2Lk7yRhnvUqK6iIUVwDIVeJ1t8ll7K64l-jOxZYJO9HIabmgaOLSJeCMAyfKuhOonWJHDKP7kxJ_gasSSg3PrIbLsJ79Y5_OSPknqXUcXT-bCWMjF3Gnt5-WshzCan_YDebGA/s320/alegria.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5248855059794032946" border="0" /></a></bk>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-50922658622531957552008-05-02T11:58:00.005-04:002008-05-02T17:07:15.947-04:00La Delincuencia y el Alcohol<bk><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga2lsy3TMI7zGHYceCrP1L0xLJK-p22bUyHwrd1IsuY8wlxZ4WF_RVn_XYrnMhqSw0wtkeF4WS_N7SQQNt3JUegM9VI7-H3G0ZeHL7ptTS11jAQmc_1vdWiS8_l3mU6Bja03q8OA/s1600-h/_41239985_050627chespirito1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga2lsy3TMI7zGHYceCrP1L0xLJK-p22bUyHwrd1IsuY8wlxZ4WF_RVn_XYrnMhqSw0wtkeF4WS_N7SQQNt3JUegM9VI7-H3G0ZeHL7ptTS11jAQmc_1vdWiS8_l3mU6Bja03q8OA/s400/_41239985_050627chespirito1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5195886843096672690" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"> El Martes me asaltaron. Podía haber sido algo normal, pero supongo que todas las cosas normales ya me pasaron, así que tenía que ser así, raro. Después de la clásica rutina del bar de los Martes, habiendo tomado los vodkas de rigor y asesinado a Erwin Díaz por centésima vez este año crucé el Parque Forestal a esa agradable hora de las 04:30 am, más menos 1 hora, supongo, cuando se me abalanza este sujeto, al que no creo que pudiera recordar y que me invita amablemente a entregarle mi billetera, así de específico. Como estaba lo suficientemente borracho no iba a poner mucha resistencia ni hacer ningún show tipo Kung Fu que ameritara un punzaso o una buena risotada, así que se la pasé sin ton ni son; además eso me evitaba el hecho de entregarle el dinero en efectivo que nunca llevo en la billetera, ni mi bolso donde llevo libros, lápices y otras cosas importantes.<br /><br />Mi nuevo amigo salió disparado, desapareciendo entre los árboles y la borrachera del parque más bonito de Santiago. Un poco a la risa, seguí mi camino (tengo que reconocer que algo de irresponsabilidad había en mi actitud desfachatada) y cuando ya estaba a media calle vi aparecer de nuevo a este sujeto, que se acercó raudamente hacia mí: "ya, toma", y en su mano estaba mi ex billetera como un trofeo o algo irreal. Perplejo pero en silencio la tomé; confieso que nunca me había pasado nada parecido. Por supuesto, un segundo después apareció un policía, que empezó a increpar y cuestionar a mi amigo Botijaco, "lo asaltó? está bien?". "Tengo todo, todo está bien" supongo que dije, la verdad no recuerdo muy bien las palabras (cada día entiendo menos las palabras), miré el interior de la billetera, ahí estaban las tarjetas, el carnet de conducir, el de identidad, todos revueltos pero ahí estaban, incluso un par de papeles ridículos que guardo en función de dos amigos que un día me pidieron un favor. "Me puedo ir?" pregunté, "sí claro..." dijo el fantasmagórico policía. Seguí caminando y tomé un taxi y me dejé caer alcoholizado en cama. Supongo que lo que siempre me dice mi editor es cierto, que tengo una suerte extraña para estas cosas, que siempre me libro, hasta que no sea así, claro.<br /><br /><div style="text-align: justify;">Al día siguiente revisé como 50 veces la billetera para asegurarme que todo fue real, y haciendo eso me di cuenta que no tenía mi reloj de bolsillo y que ahora un extraño encendedor figuraba en mi chaqueta.<br /></div><br /></div>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-77924004947833222662008-02-27T00:34:00.011-03:002008-02-28T05:14:46.811-03:00Encuentros en la Nada<bk><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBf0wvoPC5m3eGbjT_fR7TG5RVMze4ekHfm06GzjpdgdvfcHI7D6pJh3TwI8X-8kZSOi-KYepcjKpMqQVCIRaJTi2EBYVfIcbvQpHwjUE_c4B1ueICKUyZXNF-fuEcBEv8J4DvCw/s1600-h/5_tardi0.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBf0wvoPC5m3eGbjT_fR7TG5RVMze4ekHfm06GzjpdgdvfcHI7D6pJh3TwI8X-8kZSOi-KYepcjKpMqQVCIRaJTi2EBYVfIcbvQpHwjUE_c4B1ueICKUyZXNF-fuEcBEv8J4DvCw/s400/5_tardi0.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5171572646408114242" border="0" /></a><span style="font-size:100%;"><br /></span></bk><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:100%;">los encuentros fortuitos y casuales con escritores tienen siempre una cuota de misterio, o de hollywood si se prefiere. Tal vez porque son personajes que para nosotros nacen en la ficción de leer. Recuerdo por ejemplo la descripción que hace Bolaño del encuentro con el nobel Octavio Paz, en un parque de Ciudad de México en "Los Detectives Salvajes", o las apariciones fantasmales de Martin Amis en su novela "Dinero". La cosa es que hace un par de semanas me encontraba cenando en familia en el recién estrenado departamento de mi hermano y, cuando ya el fragor de la conversación familiar me tenía al borde del silencio, me ofrecí de voluntario para ir a comprar cervezas a la esquina. El barrio es el mismo en el que crecí y lo constituyen un sinnumero de pequeñas callecitas llenas de casas y pequeños edificios y plazas y pequeños almacenes donde los mismos dueños te miran la cara de desarreglado adolescente aunque ya tengas casi 40 años. La noche era de estas noches de verano que son tal vez lo mejor que se pueda desear en la vida.</span><br /><br /><span style="font-size:100%;">En una esquina, al girar me encuentro con Erick Polhammer, reputado poeta de los ochentas y de quien leí en la Universidad un excelente poema llamado <a href="http://64.233.169.104/search?q=cache:ApDB4--rSGkJ:www.csociales.uchile.cl/publicaciones/biblioteca/docs/Pares_cum_paribus/pares5.pdf+poesia+%22Los+helicopteros%22&hl=es&ct=clnk&cd=25&gl=cl#10">"Los Helicópteros"</a> pero que poco y nada más llegó a mis manos después, siendo más famoso por sus roles de jurado-bufón en un programa de la televisión local de mediados de los ochenta y noventas. Pero como a mí nunca me ha importado mucho qué es lo que hace un escritor de su vida mientras no se ponga a hablar de literatura, apuré el tranco para ver si caminaba a su lado una cuadra o dos y, quien sabe, tal vez decirle que su poema me había gustado mucho hace ya casi 15 años. Pero cuando estaba por alcanzarlo y ya dimensionaba su enorme figura en un chaleco a rombos, coronada por su semi-calva pero siempre melenuda y rizada cabeza (todo un personaje, aunque sea yo el que lo esté diciendo) hizo algo bastante extraño.</span><br /><br /><span style="font-size:100%;">Pasamos junto a un poste del alumbrado, y en él estaba pegada una hoja de papel, con algún texto y la foto de un cachorro extraviado, como es común que los niños las coloquen por el barrio cuando sus mascotas se escapan de casa; en un movimiento brusco, el escritor la arrancó de golpe y la llevó hasta su cara. Yo pensé que tal vez la analizaría como un objeto literario o algo así, la guardaría en su bolsillo o tal vez trataría de colocarla de regreso en un árbol o una muralla. Sin embargo la hizo mil pedazos en un arranque de ira y la arrojó con violencia en el siguiente tacho de basura que topamos.</span><br /><br /><span style="font-size:100%;">Bastante sorprendido e intrigado aflojé el paso y lo seguí, hasta que lo alcancé en la esquina y me paré a su lado, en su rostro no quedaba nada de enojo, de hecho no quedaba nada de nada, ni ironía, ni cansancio, ni satisfacción o al menos resignación, era plano, neutro, parecía sacado de una revista. Cruzó con luz roja, se perdió en la oscuridad más allá de la botillería; al otro lado de la vereda una pareja de adolescentes se besaba, por lejos mucho más interesante...</span><br /></div><span style="font-size:100%;"><br /><br /></span>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-26235956827401300552007-11-12T23:50:00.003-03:002009-05-08T03:10:29.922-04:00El Amor en los Tiempos de Internet<bk><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVi2qs2Gp7LXEbxdTmMmVXj28jokN0fR1pVX9Dctb23_4ZTJGrIxck16G9UhIN7m6VsJjxS_Nj5NLJBx7dWrgDUY26qqkQDBi18T0CvVNB-y9mmm1Crlbbn4UGScObSgiIoKA2Wg/s1600-h/cupid_kills.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVi2qs2Gp7LXEbxdTmMmVXj28jokN0fR1pVX9Dctb23_4ZTJGrIxck16G9UhIN7m6VsJjxS_Nj5NLJBx7dWrgDUY26qqkQDBi18T0CvVNB-y9mmm1Crlbbn4UGScObSgiIoKA2Wg/s320/cupid_kills.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5132153137059782594" border="0" /></a><br /></bk><div style="text-align: justify;">Cuando comenzó este cuento de Internet allá por los años 90 y yo me encontraba en los primeros años de Ingeniería, solía fantasear con intrincadas historias de correos electrónicos, enredos amorosos y estrambóticas confusiones que se estrellaban con ironía contra la realidad. Ahora, que ya estoy más viejo, simplemente no puedo creer las cosas que pasan.<br /><br />Desde la novia que tuve y que me avisó que se casaba por Messenger, tres meses después de que decidimos darnos un tiempo y ver en qué estaban nuestros sentimientos, hasta este fenómeno de los blogs, verdaderos diarios de vida que, ya sin candado ni cajoncito sino que expuestos al mundo, contradicen toda imagen de niñas pudorosas y muchachitos tímidos guardando sus secretos en las intimidades más absolutas y generosas para la imaginación. Y es que casi se puede conocer mejor a alguien a través de sus confesiones a la red que mirándose a los ojos en un café, al tranquilo vaivén de la primavera en un parque.<br /><br />La mujer que ha hecho de mi año una verdadera miseria tiene por supuesto su blog, al cual accedo de tarde en vez para saber como se encuentra y si es feliz y todas esas cosas. Valga decir que nos separamos por las razones más razonables de este mundo (y es que hay que reconocer que meterse conmigo debe ser el peor negocio que una incauta pueda llegar a hacer), pero, que le vamos a hacer, los sentimientos son los sentimientos, y pasado los meses, me presenté frente a ella con la amistad por delante, con la única intuición de tratar de ser honesto para decirle lo estúpido que era, lo mucho que la extrañaba, el hecho indesmentible y tremendo de que la quería.<br /><br />Mi único objetivo era tener al menos el mismo trato de parte de ella y saber qué es lo que sentía; en caso de que fuera una negativa, pues nada, poner el rabo entre las patas y asumir nuestra amistad de la mejor manera posible (si bueno, ya sé que ninguna mujer me va a creer esto)<br /><br />Ella calló, o en realidad esbozó un par de argumentos más racionales que emocionales y luego a los pocos días me envió un mail electrónico disculpándose por su silencio y por lo que no dijo entonces ni lo diría ya jamás y se despedía de mí para siempre. Y yo que pensaba que te dieran la patada por teléfono era lo peor que te podia pasar...<br /><br />Finalmente lo que no diría jamás y que (era obvio) era que estaba saliendo con otro tipo, se lo dijo a su blog y al resto del mundo menos yo, aunque claro yo también soy parte del mundo así que lo leí. Me sentí mal y estúpido, pero que diablos, eso ya no importa ni viene al caso. Su última entrada, sin embargo, es de antología, en ella yo me convertí <span>en</span><span style="font-style: italic;"> un chico que es mi amigo y del que decidí alejarme porque “como que le gusto” y no quiero confundirlo ni hacerle daño</span>... De pronto me siento en Disney Channel... Nos estuvimos acostando por dos años y “como que me gusta”. Bueno, chica, te tengo noticias: “Yo te amaba”. De blog a blog. Todo esto ya me lo tomo con humor, y eso es lo que más pena da...</div>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-7850236589964333822007-11-04T13:42:00.000-03:002007-11-08T00:32:55.213-03:00a la mujer del bar<bk><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmRLtICR4mdEEXz-YRZxbf8E-_kMji_MOXrF09PNDKur1J2VL7Yp_UB1PEl_Hy9Qc4YrZkregz-ZdgYhiPlm9O6avQMKTi83nOBBdDLFgftQ321ffcfpLAi93n_z3hm8DSJikcAA/s1600-h/pizarnik.gif"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmRLtICR4mdEEXz-YRZxbf8E-_kMji_MOXrF09PNDKur1J2VL7Yp_UB1PEl_Hy9Qc4YrZkregz-ZdgYhiPlm9O6avQMKTi83nOBBdDLFgftQ321ffcfpLAi93n_z3hm8DSJikcAA/s320/pizarnik.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5129029081745791218" border="0" /></a><br /><br />a pesar de que contamina, de que en el fondo es un suicidio bastante estúpido, de que besarla sería probablemente como lamer un cenicero,<br /><br />entiendo verte fumar, el fuego es la vana esperanza de permanecer, que se consume en el acto de existir. Es la vida, nada más, fumar es vivir.peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-30968039226884355172007-09-25T14:18:00.000-04:002007-09-25T14:54:46.727-04:00Arrepentimientos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmjWV3voJJyBpI0_UY3FyjHly85R-ZftWelegecMfwnbYOiMHsPE-RkSuHz-grfGm7oAVlodFtAZqHgkdmILmQjCkvq4xft98eWqXCED0pQGK9KRiJdQ-m4JmV6Om9F99wW0rFrw/s1600-h/shitao02.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmjWV3voJJyBpI0_UY3FyjHly85R-ZftWelegecMfwnbYOiMHsPE-RkSuHz-grfGm7oAVlodFtAZqHgkdmILmQjCkvq4xft98eWqXCED0pQGK9KRiJdQ-m4JmV6Om9F99wW0rFrw/s320/shitao02.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5114215710536307218" border="0" /></a><br />No me arrepiento de todas las veces que le dije que era hermosa y no me creyó, porque lo era y lo sigue siendo,<br /><br />no me arrepiento de los besos que nos dimos, los chistes que nos contamos ni la inteligencia que compartimos,<br /><br />me arrepiento sí de todas las estupideces que cometí y en especial de una la peor.<br /><br />ojalá las cosas de las que no nos arrepentimos se repitan eternamente y ojalá que los fantasmas de las otras nos acompañen toda la vida para no volver a cometerlos.<br />es imposible negar lo que uno ha hecho o pretender borrarlo de la memoria, porque al hacerlo borrarás también los buenos momentos y con ello parte de tu alma y de tu ser, haciéndote alguien más pequeño. No amiga, no te sacaré de mi vida y nunca perderé la fe en ti, sólo espero que seas feliz y tengas confianza y fe en tu pareja.peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-63145396420956059782007-09-14T21:30:00.000-04:002007-09-15T20:53:44.153-04:00Lecturas del Tractatus III<bk><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGJWO2HUO-HLs96l11U6CYne1de6l0Pg1UvXfkPfSWgrd5j4hX5HFQJdtR4dqARXiJ5w1i36yoQskDkAKch57dtFeU1RRfTBYddRUNWO6MsIa9QUyF35S8qNKzTJV0sDV2udkuOg/s1600-h/ludwig18.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGJWO2HUO-HLs96l11U6CYne1de6l0Pg1UvXfkPfSWgrd5j4hX5HFQJdtR4dqARXiJ5w1i36yoQskDkAKch57dtFeU1RRfTBYddRUNWO6MsIa9QUyF35S8qNKzTJV0sDV2udkuOg/s320/ludwig18.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5110239114202120690" border="0" /></a><br /><bk><br />Todo es accidental<br />la voluntad no es el sujeto<br />de lo etico.<br />si no existe lo trascendental,<br />si todo son cielos y nubes,<br />que es la etica, Ludwig, un pajaro negro?<br />un inmenso pajaro negro en la mitad de la noche<br />carente de todo, menos de solemnidad.<br />perros negros corren en la noche de Lynch<br />y mi etica es un trazo<br />dibujado<br />de aqui para alla, en la paciencia blanca<br />y en el ruido.</bk></bk>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-22449849228213373782007-08-15T00:59:00.000-04:002007-08-15T05:51:40.487-04:00la tristeza<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg9fBm5AyewvFu2zJpCya98Ga-kbFJC9K16RlOkxcfyViijEUhlkhCa2Zf1k4pvIkrj3atdJB7-V1noesYmRFpAa_GTv1az0GHDZWqAerABJ6Pgzu5NZH9PgfQaMgSFGP0EGIUCA/s1600-h/escritorio2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg9fBm5AyewvFu2zJpCya98Ga-kbFJC9K16RlOkxcfyViijEUhlkhCa2Zf1k4pvIkrj3atdJB7-V1noesYmRFpAa_GTv1az0GHDZWqAerABJ6Pgzu5NZH9PgfQaMgSFGP0EGIUCA/s320/escritorio2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5098862247409984338" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">No es casualidad que no haya publicado nada en los ultimos ocho o nueve meses. Este lugar lo habia destinado solo para la poesia y la verdad no he escrito nada decente (en realidad no he escrito casi nada) en ese mismo periodo de la existencia. Asi que a falta de pan empezare a escribir ideas sobre literatura y sentimientos, que al fin y al cabo es lo que nos va quedando.<br /><br />Creo que existen dos clases de poetas en el mundo (o al menos en el mundo latinoamericano): los que se preocupan y abominan y se atormentan por aquel demonio que es la cursileria, y los que se entregan a ella sin el mas minimo pudor, confiando en que su instinto poetico sabra salvarlos de cualquier despe~nadero mediatico en la farandula literaria de nuestros paises. No estoy muy seguro si los segundos son realmente poetas pero si estoy seguro que a los segundos pertenecen casi la totalidad de los poetas de mi pais.<br /><br />En lo personal, cuando cumpli dieciocho a~nos y me encontre por fin con la literatura, de una manera brutal y definitiva, mi estupor fue tan tremendo y atroz, que no escribi una sola palabra en mas de un a~no, que este asunto se trataba de algo completamente distinto, que lo que sentia poco y nada tenia que ver con la poesia si no era capaz de dialogar efectiva y profundamente con un lector independiente y desconocido. En este afan, y al verme tan ridiculo e inutil, adopte como una funcion de vida alejarme de lo cursi lo mas que pudiera, arrasando con lo que fuera, destruyendo (en realidad escondiendo) centenares y quizas miles de textos que aparecian en mis cuadernos y apostando por un silencio cada vez mayor y mas complejo.<br /><br />Sin embargo la cursileria al final es solo una cuestion de circunstancia y tiempo. La frase mas ridicula y cliche, si se da en la cirscunstancia apropiada, si convive con el sentido de quien la dice y quien la escucha, se convierte en la palabra apropiada queramoslo o no. A fin de cuentas, como decia Bola~no, la cultura es la realidad, y acaso esta frase sea, en su simpleza, mucho mas certera e importante que la literatura y la historia de la poesia de Chile o del continente.<br /><br />Pero esa es la teoria; en la realidad las que pagaron el pato fueron, sin lugar a dudas, mis relaciones de pareja. Convertido en un cinico peque~no monstruo, mis demostraciones de cari~no y ternura se han reducido casi a lo gestual y mi sentido del humor tiene tintes tan oscuros que han hecho de mi un libro muy confuso y probablemente muy aburrido tambien. Mi relacion con una amiga se acaba de quebrar definitivamente en estas semanas, en gran medida por esto. Y la nada liberada por ese jarron hecho trizas fue tan tremenda como imposible de capear, una marejada de noche, ya que hablamos de cursilerias.<br /><br />En mi cuaderno alguien escribio hace tiempo, tal vez fue ella, tal vez fue otra amiga en un bar:<br /><br />"TIERRA MALDITA.<br />SOBRE TI NO CRECE NADA.<br />TIERRA MALDITA,<br />SOLO ESCONDES UN TESORO<br />PARA NADIE<br />MALDITA TIERRA"<br /><br />no pude dejar de pensar en la fabula de los talentos, no pude dejar de pensar en la literatura y que pasa con un escritor y la realidad.<br /><br />Tampoco se muy bien por que hablo de ella en este lugar, al final la falta de confianza y la falta de honestidad son obstaculos demasiado imposibles para sostener cualquier relacion, cualquier figura construida alrededor de la incertidumbre de vivir.<br /></div>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-1163295173331742682006-11-11T22:04:00.000-03:002006-11-11T22:34:23.306-03:00un poema en magyarul<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/1600/nakedlunch.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/320/nakedlunch.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span><br />Existencia como una frase<br />más allá del ser está la música<br />del tiempo<br />la música del tiempo (recordar)<br /><br />es decir, siento la distancia.<br />Mis propias manos sienten la distancia,<br />está en mí, me habla al oído,<br />en un lenguaje triste que no comprendo.<br />¿qué puedo hacer, amigo mío?peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-1158597882844532812006-09-18T12:40:00.000-04:002006-09-18T12:44:42.856-04:00<span style="font-family: trebuchet ms;"><span style="font-family: verdana; color: rgb(255, 255, 255);"><br /><br /><br />en un barucho clandestino</span><br /> <span style="font-family: verdana; color: rgb(255, 255, 255);">algo de ron cayo en mi vodka.</span><br /> <span style="font-family: verdana; color: rgb(255, 255, 255);">lo vi transparentarse y desaparecer</span><br /> <span style="font-family: verdana; color: rgb(255, 255, 255);">y lo senti al beber.</span><br /> <span style="font-family: verdana; color: rgb(255, 255, 255);">morir, traicion.</span><br /> <br /> <span style="font-family: verdana; color: rgb(255, 255, 255);">al ron solo lo llevo bien con</span><br /> <span style="font-family: verdana; color: rgb(255, 255, 255);">Coca-Cola</span><br /> <br /> <span style="font-family: verdana; color: rgb(255, 255, 255);">toda una paradoja pirata.</span><br /> <span style="font-family: verdana; color: rgb(255, 255, 255);">la paradoja pirata del pop de mi vida.</span><br /></span>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-1158501466938505902006-09-17T09:50:00.000-04:002006-09-17T09:59:48.176-04:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/1600/w4.2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/400/w4.1.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">El ave y el terror a la muerte</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">la muerte del dolor</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">el dolor muere en el ruido</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">mi dolor en la grafia</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">mi dolor es un azar puesto en el aire.</span><br /><br /><br /></span>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-1152339199358422452006-07-08T00:57:00.000-04:002006-09-17T09:24:52.153-04:00La mejor pelicula chilena de todos los tiempos (de mi vida)<span style="COLOR: rgb(0,204,204);font-family:arial;" >.</span><br /><div style="COLOR: rgb(0,204,204); TEXT-ALIGN: left"><span style="font-family:arial;">... El cine chileno siempre me ha parecido algo etereo y poco convincente. En mi adolescencia era la dictadura asi que de ese cine (si existio) casi no rescataria nada, aunque digo casi, ya que en ese entonces aparecio <span style="FONT-WEIGHT: bold">Caluga o Menta</span>, esa excepcional pelicula que hoy aparece como toda una paradoja. Y de lo que se ha hecho despues siempre todo esta sujeto a grandes reparos: Que <span style="FONT-WEIGHT: bold">La Frontera</span> tiene una fotografia espectacular y un guion muy interesante pero el trabajo de audio deja bastante que desear (esa vieja escuela donde el audio parece siempre superpuesto a lo que se esta viendo) (aunque en todo caso es de las mejores); que <span style="FONT-WEIGHT: bold">El Chacotero sentimental</span> esta muy fraccionada y el vinculo entre las historias es tan debil y difuso como es ese personajillo light de nuestra cultura noventera "el Rumpy"; que <span style="FONT-WEIGHT: bold">Machuca</span>, la gran candidata a este post, me termino defraudando con aquel final un poco demasiado efectista, con esa niña adorable y, por que no confesarlo, amable y hasta deseable, desangrandose en plena calle, entre los adultos impotentes y los dos niños enamorados de ella, una escena que de verdad ojala no haya sido asi pero que creo que esta demas o al menos creo que esta resuelta de una manera tosca (aunque parece que soy el unico que piensa asi); que "<span style="FONT-WEIGHT: bold">Sexo con Amor</span>" tiene una o dos escenas memorables pero que al final resulta una pelicula "entretenida", pero tan solo una mas del monton; que "<span style="FONT-WEIGHT: bold">La Luna en el Espejo</span>", que me fascino, no podria ser aceptada por los chilenos como la mejor porque en este pais nadie lee nada y la pelicula termina estando en un lenguaje lejano a la actual cultura chilensis; etc. etc. No se, es que se me hace medio imposible pensar en un "cine chileno", cada pelicula partiendo de cero y reinventando todo, cero referencias a unas y a otras, y siempre entregandose y rindiendose a topicos y claves comunes del "cine occidental" (cine norteamericano mas bien), pero siempre varios años atrasados.</span><br /><span style="font-family:arial;">.</span><br /><span style="font-family:arial;">... Una excepcion a estas sensaciones es para mi "<span style="FONT-WEIGHT: bold">Historias de Futbol</span>", de Andres Wood, una pelicula perfecta en su lenguaje, en su naturaleza y en sus propias limitaciones, no transa con ningun apostolado y cierra un guion y una realizacion indesmentibles. Iba a ser mi candidata, hasta que vi, atrasadamente y en dvd, la pelicula chilena que termino cautivandome y dejandome entusiasmado, y hasta con ganas y esperanza para una literatura audiovisual chilena: "<span style="FONT-WEIGHT: bold">Play"</span>, de Alicia Scherson. Me quedo con ella, definitivamente. Imperfecta y todo, pero de una madurez, una sabiduria acerca de lo que es la cultura, una fineza literaria, </span><span style="font-family:arial;"><span style="font-family:arial;">que se desborda por todos lados y por todas sus imagenes</span> </span><span style="font-family:arial;"><span style="font-family:arial;">y casi todos sus personajes y, sobre todo, es "actual", esta enchufada al ahora. Es, hasta hoy, la gran novela del cine chileno.</span><br /></span><br /></div><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/1600/afiche-50-70.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: pointer; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/320/afiche-50-70.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><strong></strong><strong></strong>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-1148431040214432422006-05-23T20:22:00.000-04:002006-08-07T02:37:53.513-04:00sigo con vida<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/1600/chinab07.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: pointer; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/320/chinab07.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-size:110;"><br /></span><span style="font-size:100%;">hay una distancia para cada mujer en la historia del alma<br />hay recuerdos que son más poderosos que la historia:<br /><br />la mujer que me sonreía,<br />la mujer que le gustaba mirarme,<br />la mujer que no comprendía nada...<br /><br />y la mujer que me tocaba,<br />y sabía convertirse en el vacío<br />donde me arrojaba, donde<br />recuperaba el ser y el sueño.<br />Ella era una ficción<br />una persona que se pierde,<br />un ruido de mar más allá de lo real.<br /></span>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-1142647675574872922006-03-17T21:28:00.000-04:002006-03-17T22:57:35.300-04:00La Fiesta del Viernes 24<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/1600/elvis6.0.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/200/elvis6.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br /><meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"><title></title><meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 1.0.2 (Linux)"><style><!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> Una vez por año celebramos el dejar el ser, vaya uno a saber por qué. Y es el caso de mi camarada y amigo José Cortés y sus 33 años de pedir explicaciones. Según entiendo planea una pequeña fiesta, a la que por cierto no estoy invitado.<br /><br />Así que, a falta de todo lo humano y en particular del dinero, me ofrecí a elaborarle una lista de posibles regalos, todos muy reales, dada la larga cantidad de años que nos unen en amistad y a la cantidad de cosas que siempre dice que le faltan. Pueden acudir a ella todos aquellos a los que les falle la imaginación y estén invitados a aquella mansión para pájaros donde él vive.<br /><br /><br />Esta es:<br /><br /><br /><ul style="text-align: justify;"> <li>chalecos tipo sweaters. De preferencia negros tipo colegio, nada de caballitos, <span lang="es-ES">escuditos</span>, veleros, cuellos en V o botones.</li> <li>vasos para tragos largos, de los mas <span lang="es-ES">simplesitos</span>, siempre sirven. Copas de vino, <span lang="es-ES">también.</span></li> <li>CD's de <span lang="es-ES">música</span>, le faltan de Trip Hop, <span lang="es-ES">jazz</span>, los<span lang="es-ES"> clásicos </span>de U2, Peter Gabriel (tiene puros cassettes).</li> <li>Ceniceros, este tipo no tiene ninguno aparte de un par de conchas de almeja.</li> <li><span lang="es-ES">Películas</span> de culto, como Blade Runner, La Santa Sangre, Kurosawa, David Linch.</li> <li>Rompecabezas, pero de 2000 piezas o mas (que le vamos a hacer).</li> <li>Toallas largas de baño... sí, no es chiste, tiene una sola.</li> <li><span lang="es-ES">Poleras</span>, en mi vida he visto alguien que ocupe tantas <span lang="es-ES">poleras</span>, pueden ser con estampados cool, como de animación japonesa, o si no, de un solo color, para el invierno le sirven las de manga larga.</li> <li>Si esta pensando en libros,<span lang="es-ES"> váyase </span>a la segura: libros de <span lang="es-ES">comics</span>; novelas y<span lang="es-ES"> poesía </span>son temas escabrosos que con este sujeto es mejor evitar.</li> <li>Finalmente,<span lang="es-ES"> están </span>los regalos <span lang="es-ES">esotéricos</span>, si alguien arriesga: un <span lang="es-ES">paragüero</span>, una jarra para jugo, unas pantuflas de tela (no de cuero), un traje de <span lang="es-ES">Elvis</span>, una Play 2, una pera para el living o un costurero bien equipado.</li> </ul> <ul> </ul>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-1140906851820593672006-02-25T19:26:00.000-03:002006-02-25T19:34:11.836-03:00Lecturas del Tractatus logico-philosophicus II<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/1600/ludwig20.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/320/ludwig20.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><span style="font-size:78%;">2.013</span><br /><span style="font-size:78%;color:#ff0000;">Cada cosa está, por así decirlo, en un espacio de posibles estados de cosas. Puedo imaginarme ese espacio vacío, pero no la cosa sin el espacio.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Entonces, puedo imaginarme la sabiduría, pero ¿puedo imaginarme el lenguaje sin el ser humano?, ¿es la sabiduría el espacio vacío del objeto hombre, o es el hombre el espacio vacío del lenguaje?</span>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-1140687428024793592006-02-23T05:53:00.000-03:002006-02-25T19:12:17.666-03:00Lecturas del Tractatus logico-philosophicus I<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/1600/wittport.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/320/wittport.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-size:78%;">2.0123<br /></span><span style="font-size:78%;"><span style="color:#ff0000;">Si conozco un objeto, conozco también todas las completas posibilidades de su ocurrencia en estados de cosas.<br />(Cualquiera de tales posibilidades tiene que residir en la naturaleza del objeto.)<br />No se puede hallar más tarde una nueva posibilidad.</span><br /><br />2.01231<br /><span style="color:#ff0000;">Para conocer un objeto no tengo por cierto que conocer sus propiedades externas, pero sí todas sus propiedades internas.</span></span><br /><br /><br /><span style="font-family:georgia;font-size:85%;"> En 2.0123 y 2.01231 W habla del "conocer" un objeto. Sin embargo la palabra <span style="FONT-STYLE: italic">conocer</span> no es una palabra que en etimología esté completamente resuelta, existe la interpretación que se refiere a ella como "el acceso total al ser de una cosa", que es evidentemente a la que W adhiere, pero también existe aquella que la liga a la acción de "observar", y que se resume en "estudiar el ser de una cosa".<br /><br /> No puedo dejar de pensar en las teorías del señor Maturana, donde el lenguaje se presenta como "una creación intelectual que <span style="FONT-STYLE: italic">modela</span> o <span style="FONT-STYLE: italic">representa</span> la comunicación humana 'como si' ésta se diera de una manera lógica-simbólica-representacional". En ese sentido, una teoría del conocimiento creada a partir del lenguaje no podría aspirar jamás a una comprensión total del ser de una cosa y sería más bien una teoría de estudio.</span>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-1136882189407386982006-01-10T05:20:00.000-03:002006-01-10T20:24:39.863-03:00el problema de sentir<div align="justify"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/1600/Pekin16.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: pointer; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/320/Pekin16.jpg" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">ya no sé quién soy<br />si no tengo palabras,<br />__________________¿quién soy?<br /><br />llevo una semana en el desierto, ¿soy el desierto?<br />si me acuesto con una mujer,<br />¿soy su carne?<br />si camino borracho en la noche, ¿soy una ilusión, un recuerdo nostálgico?<br />si un niño pequeño me abraza y me dice ¡hola!, ¿quién soy?</span></div>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-1136152388929446272006-01-01T18:32:00.000-03:002006-01-01T18:53:08.943-03:00la ilusión<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/1600/lso-3p6-night.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/320/lso-3p6-night.jpg" border="0" /></a><br /><br />Solidaridad con la Imagen<br />¿mi pecado es ver en la realidad<br />una ficción<br />sombría pero enardecida?<br /><br />lo visual está contra lo triste, siempre,<br />en el peor de los casos<br />se trata de un exorcismo.peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-1130383995184981112005-10-27T00:26:00.000-03:002005-10-27T00:33:15.200-03:00La prensa...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/1600/13406.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/320/13406.jpg" alt="" border="0" /></a><br />Aparecio hoy en un diario Santiaguino una resena a mi libro Stugniagruel. Es la primera y probablemente la unica que habra acerca de el. Me sorprendi mucho, la critica es bastante positiva para con el librito. La reproducire aqui en un afan de pura egolatria (que le vamos a hacer). En todo caso, yo habria escogido otros poemas para citar...<br /><br /><br /><br /><a href="http://www.lun.com/Cultura/ResenaLibros//detalle_noticia.asp?cuerpo=701&seccion=813&subseccion=902&idnoticia=C386508738878472" target="_blank" onclick="return top.js.OpenExtLink(window,event,this)"> http://www.lun.com/Cultura<wbr>/ResenaLibros//detalle_noticia<wbr>.asp?cuerpo=701&seccion=813<wbr>&subseccion=902&idnoticia<wbr>=C386508738878472</a><br /><br />Stugniagruel <br /> <br />Peter Self. Autoedición, 2005, sin foliación.<br /><br />Nada sabemos de Peter Self, salvo que, sea hombre o mujer, joven o viejo, chileno o jamaicano (o jamaiquino, qué más da), sus poemas son, en general, buenísimos. Primer ejemplo: "nost/ algia./ hay un espejo/ en él no hay nada/ súper simple/ súper simple". Segundo -y misterioso- ejemplo: "la amistad/ como la piedra/ de la que el hombre/ sacó un sinónimo". En fin: es ésta una poesía de ideas y también de imágenes, de poco sentimiento y de mucha lucidez y juego: "Los chinos/ colocaban una puerta cuadrada/ detrás de una redonda/ La redonda representaba el cielo/ la cuadrada la Tierra/ En eso pienso/ cuando veo un agujero/ grande, en la pared detrás de la barra/ y detrás de él un espejo/ Pregunta para el lector:/ El agujero/ ¿es cuadrado o es redondo?".peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17206064.post-1128149904157356292005-10-01T02:37:00.000-04:002005-10-04T19:39:09.376-04:00Los Funerales que se vienen<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/1600/Pekin7.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: pointer; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3666/1658/320/Pekin7.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-family:verdana;"><br /><br /><br />Mi abuela está muriendo,</span> <span style="font-family:verdana;">tiene 94 años.</span> <span style="font-family:verdana;"><br />Todos creen que quiere morir;</span><br /><span style="font-family:verdana;">yo no, a pesar de ella misma,</span> <span style="font-family:verdana;"><br />está nerviosa, no-quieta</span> <span style="font-family:verdana;"><br /><br />percibe morir</span> <span style="font-family:verdana;">yo pude sentirlo,</span><br /><span style="font-family:verdana;">aún ahora, lejos</span><br /><span style="font-family:verdana;">lejos de haberla visto</span> <span style="font-family:verdana;"><br />y haberla besado.</span> <span style="font-family:verdana;"><br />Sabe que va a morir, teme morir.</span><br /><span style="font-family:verdana;">Yo me alejé de ella.</span>peterselfhttp://www.blogger.com/profile/15778752823201555000noreply@blogger.com1